Angepinnt Gerüchte, Fluff, usw.

Der Storyinhalt findet vor dem Gerücht statt. -> Die Frau in Schwarz <-

Fahrig wandert der Blick über die dämmrige Umgebung, die sich als eine Mischung aus grauen Stein, braunen Balken und schmutzigen Leinen in Moranas vernebelten Augen abzeichnet, als sich die bizarre Pestmaske eines Medikus in ihr Blickfeld schiebt.

In was für ein Sumpfloch hat es sie nur verschlagen? Betrunken lehnt die Frau auf dem robusten Stuhl, die nackten Beine überschlagen auf der Kante eines Tisches platziert und den Kopf nach hinten auf dem Rand der harten Holzlehne gestützt. Das einfache Tongefäß mit billigem Wein schleift in ihrer rechten Hand haltend über den steinigen Boden, während der aufsteigende Dunst von verglühendem Opium die Luft mit seinen süßlichen Nuancen schwängert.
Der linke Arm liegt fixiert mit rauen Ledergurten auf einem niedrigem Tisch, dessen verblichene Oberfläche nahezu mit blutigen Bandangen überläuft. Moranas Kopf schwenkt zur linken Schulter und versucht das Ausmaß der Verletztung zu betrachten. Verbrannte und fremde Haut durch eine scharfe Kralle aufgerissen. Blut trübt die klare Sicht auf die offene Wunde, doch die Qual, welche die dunkelhäutige Frau durch Alkohol und Rauschmittel betäubt ist unvorstellbar.
Das kreischende Scharren der Beine eines Schemels über den rauen Steinboden brennt sich in Moranas drehende Gedanken, als sich der Medikus erneut niederlässt, um den verwundeten Arm weiter zu versorgen.
Trunken wendet die Dunkelhäutige den Kopf ab und lässt den Heiler sein Handwerk erledigen, während sich vor ihrem geistigen Auge die letzten Momente ihrer Flucht aus dem Hauptquartier des 13. Regiments abspielen.
Es war eine Leichtigkeit im Schutze ihres, durch die Nebelbomben verursachten Chaos ein passendes Opfer auszumachen und dieses auf jene Weise zu richten und zu positionieren, sodass man in der ersten Verwirrung annehmen musste, dass die von dem Ungetüm Gejagte einem rabiaten Ende durch vollständige Enthauptung gegenübertrat. Kostbare Zeit, die Morana durch ihre Taktik gewann um schließlich aus dem Gebiet zu fliehen.
An der stärksten Strömung warf sie letztlich den abgeschlagenen Kopf ihres Opfers in den Demi, auf das er künftig vielen anderen Überresten auf dem Grund des Flusses Gesellschaft leisten werde. Der weitere Weg in die verborgenen Gefilde eines Heilkundingen, der in den verschwiegenen Reihen der Schwarzen Zunft tätig ist, liegt bereits in den schwammigen Grauschattierungen voller pochender Schmerzen und des bewusstseinsraubenden Opiums.

Entfernt dringt die dumpfe Stimme des Medikus an ihre Ohren.

" Trinkt. Ihr werdet den Rausch noch lange brauchen."

Bestimmt nimmt die Dunkelhäutige eine der drei vorgelegten Steinschlosspistolen von der aufgerauten Oberfläche des Tisches in ihre Hände und wiegt das vortrefflich ausbalancierte Gewicht ab. Locker wechselt sie die Pistole von einer Hand in die andere. Gut fühlt sich die Verarbeitung an und wie wunderbar sich das polierte, dunkle Holz des Griffes in Moranas Handfläche schmiegt, während das kalte Metall, wie eine tödliche Verlängerung ihres Armes fungiert.


"Einen Probeschuss, Madame Vaas?" Zugleich streckt sich die blasse Hand der Waffenschmiedin aus, um ihre Kreation entsprechend vorzubereiten.

Die dunkelblauen Augen Moranas schweifen über die beiden anderen präsentierten Waffen gleicher Machart. Langsam nickt sie, ehe sich ihr forschender Blick auf das gleichsam blasse Antlitz der Schmiedin legt und für einen Moment in den grünlichen Augen der Frau verliert. Der stumpfe Klang eines verzierten Gehstocks lässt die Madame wieder aus ihrer Abwesenheit zurückkehren. Mit geübter Hand dreht Morana die Pistole in ihrer Handfläche und überreicht diese der Waffenschmiedin.

"Meine Quellen ließen zuletzt verlauten, dass ihr euch in den Ruhestand begeben haben solltet. Umso überraschter war ich nach all den Jahren doch wieder von euch zu hören und dass euch euer Handwerk nun nach Calpheon brachte. Welchen Namen tragt ihr nun gleich?"

Mit flinken und geübten Fingern lädt die Waffenschmiedin die Pistole. Binnen eines Lidschlages liegen die grünen, grellen Augen auf Morana. Beinahe könnte diese glauben ein unterschwelliges Glimmen dahinter erkennen zu können.

"Manche Personen eignen sich einfach nicht für ein friedvolles Leben in einem kleinen Haus an der Küste, wenn sie Ruhe suchen. Meinen Frieden habe ich auch, wenn ich tue was mir immer schon bestimmt war. Und wenn ihr tatsächlich gedenkt meine Werke auch künftig in Anspruch zu nehmen, dann fragt in den üblichen Kreisen nach Sophie Panhard."

Nachdem die Waffenschmiedin Morana die geladene Pistole überreicht und auf ein präpariertes Ziel deutet, wendet sich die Dunkelhäutige um, hebt zuerst den linken Arm, doch ein stechender Schmerz ob ihrer jüngsten Verletzung lässt Morana den Arm wieder senken.


"Stimmt etwas nicht Madame Vaas?"


"Nein, es ist alles in Ordnung!" Ohne Umschweife wechselt Morana die Waffe in die andere Hand, positioniert sich und drückt nach dem Bruchteil eines Atemzuges den Abzug. Ein lauter Knall hallt von den grauen Steinwänden des großläufigen Weinkellers wieder, während zugleich am Ende der Schußbahn eine leere Weinflasche zerbirst.


"Vortreffliche Arbeit Panhard. Ich stelle fest ihr habt in den letzten 30 Jahren nichts an eurem Können eingebüßt. Nennt mir euren Preis."

Der metallene Klang einer Gehstockspitze hallt von den Hauswänden einer engbebauten Gasse des nächtlichen Calpheons wieder. Wo zuvor ein Regenguss die tristen Gemäuer der nahezu grauen Stadt befeuchtet hat, tropft es nun vereinzelt von den Dachpfannen und Vorsprüngen auf das nasse Kopfsteinpflaster nieder, bis sich das Regenwasser zu kleinen Rinnsalen sammelt und gluckernd in den kleinen Zugängen der Kanalsation verschwindet. Einer der unzähligen, mit dem Siegel der Stadt gegennzeichnete Kanaldeckel, wurde geradewegs von jener Person mit Gehstock überquert, deren dunkler Mantel in Reichweite der wenigen entzündeten Straßenlaternen feucht glänzt. Nach einigen Schritten verhallt der stoische Klang der Gehstockspitze und auch die nahezu gedämpften Schritte verstummen augenblicklich, als sich ein befremdliches Knirschen unter die gleichmäßigen Geräusche der nächtlichen Stadtkulisse mischt. Bollernd scheint ein schwerer Gegenstand wieder in seine Fassung zu springen, nur um kurz darauf wieder unter einem Schaben angehoben zu werden, bis sich ein kratzendes Schleifen von Stein und Metall auf Dreck und Kopfsteinpflaster in das Gehör einer jeden anwesenden Person drängt.
Buckelig und ungelenk hebt sich eine Gestalt aus der Öffnung der Kanalisation, gefolgt von einem kratzigen, pfeifenden Atmen, als hätte etwas oder jemand dieser armen, der feuchten und stinkenden Dunkelheit entstiegenen Kreatur einen Pfeil durch die Lunge gejagt und seine Beute nicht vollends erlegt. Die Szenerie aufmerksam verfolgend, wendet sich die Trägerin des Gehstocks langsam der steifen Gestalt zu und beobachtet diese mit ihren grünlich, grellen Augen. Ein markerschüttertes Grollen schwebt noch durch die Gasse bis hin zu jener Frau, als sich die Gestalt plötzlich mit rasanter Geschwindigkeit auf die Gehstockträgerin zubewegt und unter der unmenschlichen Weitung seines Mundes eine bizarre und furchterregende Reihe an spitzen Zähnen offenbart. Leere Augenhöhlen starren der grünäugigen Frau entgegen, als sich krachend der donnernde Laut eines Schusses löst. Noch während die Kreatur seitlich an der Frau vorbei auf den nassen Boden aufschlägt, erklingt der schnappende Klang einer sich schließenden Verriegelung und in Erinnerung verbleibt das kurze Aufblitzen von bearbeitetem Stahl.

"Madame Vaas."
Ein dunkler Schatten schiebt sich aus einem Hauseingang hervor. "Panhard."

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